Troisième partie
Nouveaux chemins

Au cours de mes voyages à la surface, j’ai rencontré une fois un homme qui portait ses croyances religieuses sur les manches de sa tunique comme un insigne honorifique. « Je suis un gondien ! » me dit-il fièrement alors que nous étions assis l’un à côté de l’autre à un bar, dans une taverne, moi buvant mon vin à petites gorgées, et lui, je le crains, profitant un peu trop de sa boisson plus forte. Il poursuivit en expliquant le dogme de sa religion, sa raison d’être, à savoir que toutes les choses se fondent sur la science, la mécanique, et les découvertes. Il me demanda même s’il pouvait prélever une partie de ma peau, qu’il l’étudierait peut-être pour comprendre pourquoi la peau d’un elfe drow était noire. « Quel est l’élément, se demandait-il, qui rend ta race différente de celle de la surface ? »

Je crois que le gondien pensait sincèrement que, s’il pouvait simplement analyser les divers éléments qui constituent la peau d’un drow, il pourrait apporter une modification à cette pigmentation afin que les elfes noirs ressemblent davantage à leurs parents de la surface. Et, compte tenu de sa dévotion, proche du fanatisme, j’ai eu le sentiment qu’il pensait pouvoir changer plus que l’apparence physique.

Parce que, dans la conception qu’il avait du monde, tout pouvait être expliqué et corrigé.

Comment pourrais-je même commencer à l’éclairer en parlant de la complexité ? Comment pourrais-je lui montrer les différences entre le drow et l’elfe de la surface dans la conception même du monde, des différences nées de siècles de marche sur des routes considérablement différentes.

Pour un fanatique gondien, tout peut être démantibulé, démonté, puis assemblé de nouveau. La magie d’un mage ne serait peut-être qu’un moyen de transporter les énergies universelles – et cela, aussi, pourrait être un jour reproduit. Mon compagnon gondien me promit que lui et les autres prêtres inventeurs reproduiraient un jour chaque sort du répertoire d’un mage, en utilisant les éléments naturels dans les justes proportions.

Mais pas un mot ne fut dit sur la discipline que chaque mage doit cultiver tandis qu’il perfectionne son art. Pas un mot ne fut dit sur le fait que la magie puissante exercée par les mages n’est pas donnée à tout le monde, mais se gagne, jour après jour, année après année, et décade après décade. C’est une démarche qui dure toute la vie, accompagnée d’un développement progressif du pouvoir, aussi mystique que séculaire.

Et c’est la même chose pour le guerrier. Le gondien parla d’une arme appelée une arquebuse, un lanceur de projectiles de forme tubulaire qui aurait plusieurs fois la puissance de l’arbalète la plus redoutable.

Une telle arme frappe de terreur le cœur du vrai guerrier, et non pas parce qu’il redoute d’en être la victime, ni même par crainte qu’elle le remplace un jour. De telles armes sont une offense parce que le vrai guerrier comprend que celui qui apprend à se servir d’une épée doit aussi apprendre pourquoi et comment s’en servir. Accorder la puissance d’un maître d’armes à quiconque, sans effort, sans entraînement, et sans preuve que les leçons ont porté leurs fruits, c’est refuser la responsabilité qui accompagne une telle puissance.

Il y a, bien sûr, des mages et des guerriers qui atteignent la perfection dans leur art sans cultiver le niveau de discipline émotionnelle qui doit l’accompagner, et pour sûr, il y a ceux qui atteignent un niveau où leurs prouesses sont remarquables dans l’une ou l’autre des disciplines, au détriment de tous – Artémis Entreri semble en être l’exemple parfait -, mais ces individus sont, heureusement, rares, essentiellement parce que leur néant émotionnel sera révélé tôt dans leurs carrières, et entraînera souvent une chute plutôt brutale. Mais si le gondien arrive à convaincre, si sa vision dévoyée du paradis devait se réaliser, alors toutes les années d’entraînement n’auront pas beaucoup de sens. N’importe quel imbécile pourra saisir une arquebuse ou toute autre arme puissante et sommairement abattre un guerrier accompli. Ou un enfant pourrait utiliser la machine magique d’un gondien et reproduire une boule de feu, peut-être, et embraser la moitié d’une cité.

Lorsque j’ai exprimé au gondien certaines de mes craintes, il a eu l’air choqué – non par les possibilités désastreuses, mais plutôt, par, comme il le dit, mon arrogance. « Les inventions des Prêtres du Gond rendront tous les êtres égaux ! déclara-t-il. Nous élèverons l’humble paysan. »

Pas exactement. Tout ce que le gondien et ses amis feraient est de garantir mort et destruction à un degré jusque-là inconnu dans les Royaumes.

Il n’y avait plus rien à dire, car je savais que l’homme n’entendrait jamais mes mots. Il pensait que moi, ou quiconque, en fait, qui atteignait un niveau d’excellence au combat ou dans les arts de la magie, était arrogant, parce qu’il n’était pas capable d’apprécier le sacrifice et l’engagement nécessaire à un tel accomplissement.

Arrogant ? Si l’humble paysan, comme l’appelait le gondien, venait vers moi avec le désir d’apprendre les arts du combat, je serais heureux de les lui apprendre. Je me réjouirais de ses succès comme s’ils étaient les miens, mais j’exigerais, j’exigerais toujours, un sens de l’humilité, de l’engagement, et une compréhension de cette puissance que j’enseignais, une appréciation du potentiel de destruction. Je ne transmettrais pas mon savoir à quelqu’un qui ne continuerait pas à faire preuve d’un sens profond de la compassion et de la communauté. Pour apprendre à se servir d’une épée, il faut d’abord savoir quand utiliser une épée, et maîtriser ce savoir.

Le raisonnement du gondien contient une autre erreur, je crois, à un niveau purement émotionnel. Si les machines remplacent la réussite, à quoi les peuples vont-ils alors aspirer ? Et qui sommes-nous, vraiment, sans de tels objectifs ?

Méfiez-vous des architectes de la société, je vous le dis, qui rendraient tous les êtres égaux. Chacun devrait avoir les mêmes chances, chacun doit avoir les mêmes chances, mais la réussite doit rester individuelle.

Drizzt Do’Urden